是他那比百灵鸟还好听的喉咙，在万物竟生机的清晨唱出这首诗，铺在女尸上的白色花朵也会流下朝露般的眼泪吧。
但他还是没有唱，因为他唱不出来。
乔治可以欣赏那些懵懂得不知信仰为何物的孩童，唱出赞美那尊从不看人间的神的颂诗，却无法忍受自己去赞美从不存在的慈悲。
正如白鸽不会亲吻乌鸦。
乔治·乔桑带着最后的怜悯看着女尸，这个角度下，女尸那张干瘪的唇似乎正要亲吻神像不曾踏过浊世大地的玉足。
然后，火焰烧了起来，先是点燃了花，点燃就那身代表奉献的修女服，然后点燃了那双仍旧握着胸前圣像，骨节扭曲的手。
那焰火升腾起来，不像是神要渡他的子，他的女到身边，更像是地狱来的火烧尽了信徒最后的信仰，吞噬了最后一分良知。
教堂中的众人一起埋首，然后高呼三声安卡拉。
谁也没看见，乔治无声地笑笑。
然后，他再不看这虚伪无趣的仪式，踏出这座送别过他父母的教堂。
他踏出了这个囚禁自由灵魂的牢笼，踏向一片不再虚无缥缈的土地，哪怕那是泥潭。
他是乔治·乔桑，一位曾经的圣徒。
